Me mandam trocar o disco, mas é difícil, sabe? É como aquela calça de um pijama antigo meu, que ganhei quando tinha 11 anos, e eu tinha até um dia desses, dai soube pelo meu irmão que minha mãe a picou em pedacinhos, só pra me livrar dela. Eu fiquei triste, muito triste. Poxa, mãe, era minha calça preferida! Acontece que eu acho que ela só guardou em algum canto muito escondido, mas talvez isso seja meu coração querendo ter esperanças. É como a vida, não é? A gente sabe que tá fazendo errado, e que vai dar errado de novo, mas pra que andar pra frente se eu posso continuar voltando pra mesma direção? Gosto de cutucar a ferida com alicate de unha, pra sentir aquela dorzinha gostosa, que a gente quer que passe, mas não quer que vá embora. "Mas troca o disco!" Como trocar a porra do disco se todos os outros discos estão arranhados? Pra falar a verdade, nem existem mais discos! Me chamem de masoquista ou qualquer coisa, porque eu parei de me importar, porque eu perdi o rumo das coisas há muito tempo atrás, porque eu tenho 19 anos e acho que a vida tá perdida, e minha mãe ainda diz que não sou mais adolescente. Only hate the road when you’re missin’ home, only know your love him when you’ve let him go... (me perdoem, mas eu mudei a letra da música um pouquinho porque fazia mais sentido)
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